La mort de l’ours

«Piégé, chassé, cirque ou zoo? C’est ça la vie?»

 

La mort de l’ours

Par Félix Leclerc

 

Où allez-vous, Papa loup

Chapeau mou, médaille au cou

Vous a-t-on nommé shérif

Des montagnes et des récifs?

 

Non, mon fils, j'ai pris un bain

Chaussé guêtres et canne en main

Vais porter hommage au roi

Si tu veux, viens avec moi

 

N'orignal ni carcajou

Je ne connais roi que vous

Peigne plutôt tes poils fous

Et suis-moi à pas de loup

 

Ils ont marché quatre lieux

Arrivés près d'un torrent

Sauvage et débordant

De cris et de chants d'adieu

 

Bonjour Sire, c'est moi, le loup

M'voyez-vous, m'entendez-vous?

Suis venu à travers bois

Vous saluer, comme il se doit

 

Il se tient droit, salue l'ours

Qui a la patte dans le piège

Plein de sang dessus la mousse

Et tombe la première neige

 

Le petit loup est ému

Et voudrait rentrer chez lui

Le gros ours, le gros poilu

Lui sourit et dit merci

 

Ils sont revenus de nuit

A travers bouleaux jolis

Le plus grand marchait devant

Et pleurait abondamment.

 

Mon ours

Par François David

 

Il n’a plus de bouton

À son pantalon.

Il a perdu la ficelle

Qui lui servait de bretelle.

On voit dépasser la paille

Au niveau de sa taille.

Et on aperçoit de la mousse

Sur sa jolie frimousse.

Mais moi je l’aime pourtant

Au moins autant qu’avant.

Je l’aimerai toujours

Mon ours.

 

Poésie jeunesse